Este lapicero mío... lo compré... ya no me acuerdo, hace meses, tal vez días, en la tienda de mi barrio, que está doblando la esquina, donde atiende una señora, que vende pan, golosinas, es una tienda chiquita... pero este mi lapicero, tiene magia, tiene rima, a veces lo he sorprendido, convertido en jabalina, clavándose hasta adentro del pecho de la injusticia, y gritando voz en cuello: ¡¡no pasarán este día!! y a veces se ha convertido, en la dulce melodía, que acaricia mis silencios, que me alimenta la vida... y a veces hasta ha querido, dibujarme una sonrisa... vano empeño... Ahhh, si esa señora que vende, en esa humilde tiendita, tan sólo hubiera sabido, lo que hace este lapicero, no me lo habría vendido... Ave Fénix
Ser guerrero y ser poeta, es ser dos veces bendito, es un doble compromiso que hace dulce el sacrificio, es volar a las alturas con la espada y con el libro. Ser guerrero y ser poeta es trascender el cinismo, que te dice, nada pasa, es caminar por la vida cubierto con heroísmo. Ser guerrero y ser poeta es no temerle al abismo, de las oscuras pasiones, de los desvelos del vicio, es andar con valentía, preñado con optimismo. Ser guerrero y ser poeta es ser dos veces amigo, es reírse ante la muerte y llorar ante el mendigo, es gritar con voz de fuego, y callarse como un niño. Ser guerrero y ser poeta es no extraviar el sentido, es locura y equilibrio, es tener el pecho herido, es cantar con voz celeste, los demonios de uno mismo.
Y si después de éste día, como hierba del camino, se arrancara mi alegría y se agotara mi vino; yo a la vida pediría, se desate el torbellino, y se lleve esta poesía, a donde quiso el destino, que estuvieras vida mía. Pues si se apaga la luz que me dan tus ojos bellos, clavados en una cruz quedarían los intentos que tuvo mi corazón, de llenarte de amor tierno, de cantarte mi canción... me quedaría desnudo en una noche de invierno. Claro está, no soy el sueño, que una princesa tendría, sólo tengo algunos versos y un corazón en la herida, mis manos están vacías, mi alma se encuentra fría, y mi baúl de recuerdos, lleno está con tu sonrisa... No pretendo ser tu dueño, tan sólo darte mi vida, y edificar junto al mar, un templo para tu cuerpo, y llevar hasta tu altar, el incienso de mis besos... Ave Fénix
Si escribiendo con luz de insomnio, pudiera derramar la tinta inconclusa de los albores de mi vida sobre un papel, seguramente escribiría sobre el día aquel, que envuelto en los vapores de Baco te vi sonreír alegre, junto a tu "tocadiscos", (enormes discos aquellos, de acetato, sobre todo los "long play") escuchando a los Ángeles Negros, a Los Melódicos o Agustín Lara -siempre intuí que tu acorazado corazón, por dentro era de papel y miga de pan, y que sufrías una pena muy honda que nunca supe saber ni entender- y me abrazaste...eran tan raros tus abrazos, pero, ¡cómo estremecían! O si cantando con pedestre y celestial voz de ángel caído, cantar pudiera la melodía profunda de los irredentos, seguramente cantaría la orgía de la danza de las letras, cuando me enseñaste a leer en la pasta rota de aquel abecedario que encontramos tirada en el basurero, ¿te acordás?, y aprendí a leer, aún antes de asistir al kinder, se que yo era tu orgullo, y ahora escribiendo estas letras sin ton ni son, haciendo espacios entre las huellas que dejan las lágrimas sobre el papel, me pregunto entre una y otra: -¡¿por qué putas nunca me lo dijiste?!... Si yo pudiera con el plomo de mi alma abrir un agujero en el remolino del tiempo, y deslizarme hasta aquellos días, volaría hasta tus brazos, y te abrazaría con fuerza, y no te soltaría nunca jamás... De tí aprendí el valor, con tu ejemplo sin igual, eras bajo de estatura, no eras corpulento, pero juro y aseguro que nunca he vuelto a ver un hombre más valiente, no existía hombre, ángel ni demonio que te hiciera retroceder, nunca te vi dar un paso atrás, jamás, nunca te moviste de la raya, nunca medías al enemigo, la medida era la tuya. Cientos de recuerdos se aglomeran en mi mente cuando pienso en tu valentía, pero hay dos que siempre llevan la vanguardia: El de aquella noche cuando un fulano había matado a otro, y los familiares y amigos del difunto habían formado una horda sin control queriendo cazarlo; había gritos, maldiciones, improperios, sonidos de machete y grandes piedras acuchillando la noche y torturando la calle; recuerdo que nosotros, mi mamá, tú y yo, no sabíamos que pasaba, estábamos despiertos, en lo oscuro, expectantes, tú traías dos machetes, me diste uno y me dijiste: -Tome, hágale güevo, si un hijueputa se salta la puerta de la calle, ¡vuele verga! Yo tendría, no se, seis, ocho años, me orinaba del miedo, y una rodilla me topaba con la otra del temblor en las piernas, pero sólo dije: -Si papá Pero las manos me temblaban demasiado y no pude sostener el machete, cayó al suelo estrepitosamente haciendo un ruido infernal, afuera en la calle, la horda enfurecida gritó: -¡ahí está el hijueputa! y una lluvia de piedras cayó sobre la casa, los más audaces empezaron a escalar la puerta que daba a la calle. Tú saliste, machete en mano, y apoyado par la Laica ( nuestra perra, pastor alemán, que medía unos 1.50m parada en dos patas) a la puerta, a defender nuestra posición, mientras gritabas: -¡Aquí no hay nadie hijos de puta! ¡al que se brinque la puerta le vuelo la cabeza! y empezaste a tirar machetazos a diestra y siniestra, aquello era un pandemonium, hasta que el idiota del asesino saltó a la calle desde un terreno baldío donde se había ocultado, -¡Allá va! y se fueron, y nos dejaron en paz...uffff, ¡qué nochecita! El otro, otra noche (quizá por eso, la noche y yo, tenemos una extraña relación de amor-odio, las cosas más terribles y las más bellas, me han sucedido de noche, ella ha puesto a prueba mi valor hasta el límite y me ha cubierto con su manto cuando mi sentir y mi amor han explotado al máximo), tú tenías un pick up, el "picacho" le decías, que Papá Chepe, mi tío, te había concesionado para que le enseñaras a conducir al marigüanero de mi primo Noé, como no teníamos estacionamiento lo estacionabas en la calle; esa noche, unos ladrones del lugar lo querían desmantelar, todo pasó en un instante: los ladridos de los perros, tú, el machete, los gritos de mi madre en la puerta; yo ya había crecido un poquito y ya me sentía machito, traté de salir pero mi mamá no me dejó -¡No salgás! ¡auxiliooo! Los tipos te estaban dominando, ya casi, cuando de pronto, acudiendo a los gritos de mi madre empezaron a salir los vecinos, don Samuel, don Chus, Mauricio y otros, llegaron, y entonces, ¡pobres ladronzuelos! ¡qué paliza! -¡Matemos a estos hijos de puta y los vamos a tirar al río! decía alguien -¡No, no, pobrecitos, sólo dejémoslos medios muertos a pura verga! y llovían las patadas y puñetazos... bueno, otra nochecita. Hoy te confieso que varios años después, en lo más nutrido del tiroteo, del enfrentamiento, de la guerra, y cuando sentía que las fuerzas me empezaban a flaquear, me acordaba de tí, y decía para mi mismo: -Mi tata nunca se agüevó y ponía el fusil en tiro a tiro, para ahorrar munición, y cogía fuerza, como búfalo, como león, como dragón, como tu hijo...tenía miedo de la muerte, pero tenía más miedo de no dar tu estatura, me metiste en un güevo, nunca me pude ni me puedo agüevar, llevo tu sangre, esa no es una opción, siempre fuiste, eres y serás, mi ejemplo... Me enseñaste a ser honorable y digno, -Los pobres, lo único que tenemos y que nadie nos puede robar, es la dignidad me decías; nunca te vi robar, ni mentir, enunciabas tu verdad en voz alta y defendías tus creencias donde fuera y ante quien fuera -¡Toño! ¡cállese, lo van a matar! te decía mi mamá -¡Pa' morir hemos nacido! ¡vale verga! contestabas. Mi viejo, duro como el coyol, valiente como león, justo como juez de los que ya no hay, neurótico el viejito, recto, inmesurable, estóico, y aún así, a veces te vi llorar...nunca supe por qué, no me lo decías... ¿Te acordás cuando te destrocé el taxi que alquilabas para trabajar? Dijiste -¡Hoy si mato este hiueputa! y ¿quién sabe? de suerte no me agarraste, esa noche dormí en la casa de don Miguel... Unos meses después me estabas enseñando a conducir -Para que no me haga mierda el carro Jajaja, mi tata, mi viejo, mi rey, mi amigo silente... ¿Cometiste errores? no lo se, no me importa, no quiero saber, no creo que hayan sido más de los que he cometido yo, no soy nadie, no soy tu juez para juzgarte, sólo soy tu hijo para amarte y respetarte; y me podría pasar la vida entera escribiendo de tí y sobre tí, pero hoy sólo te quiero decir: Ta amo Papá Toño, no sabes como te extraño, me haces falta, daría, sin dudarlo un segundo, todo lo que tengo, y aún lo que me falta, por poder verte una vez más, abrazarte y susurrarte al oído: Te amo papá... Ave Fénix
"Sólo dos recuerdos pequeños llevé a la lucha; el pañuelo de gasa, de mi mujer y el llavero con la piedra, de mi madre, muy barato éste, ordinario (...) Sólo se que tengo una necesidad física de que aparezca mi madre y yo recline la cabeza en su regazo magro y ella me diga: "mi viejo", con una ternura seca y plena y sentir en el pelo su mano desmañada, acariciándome a saltos (...)" Che Guevara
Dulce brisa de recuerdos, en las arenas del tiempo, acompaña aquel velero, que se quedó sin océano navegando en el desierto, tapizado de espejismos, que conduce hacia el Arcano... Y esa nave se desliza, sobre un mar de fantasía, con su estela de ilusiones, y sus velas siempre henchidas; no hay tormenta que lo mueva de la ruta que le guía: las luces de aquel lucero, que después del aguacero, apareció por el cielo, la noche de su partida... Salió a la caza de un sueño, persiguiendo va el secreto que le negara la vida, esa tarde de ironía; cuando más necesitaba, versos tiernos que cantarle, al oído de su amada, no halló quién le respondiera: ¿en dónde se halla la fuente, de la cual bebe el poeta, que lo llena de poesía, y del mundo lo hace dueño?... ¡Marinero solitario! que conduces el velero que va en busca del secreto de la fuente de la vida, de la luz y la poesía para cantarle a tu amada; ¡ya no sigas el lucero! ¡vuélvete por el sendero que conduce hasta tu playa! y estando en puerto seguro, ve, derriba ya los muros que te impiden ver las luces de los destellos de tu alma... y ahí hallarás la poesía. Ave Fénix
Cruenta lanza que atraviesa, las sienes como taladro, y que envuelve la existencia, en un manto de quebranto. El latido de la muerte, martillando a cada rato, como augurios del presente, por razones del pasado... Ya la paz izó sus velas, y la angustia está arribando, a los puertos de la mente, la locura está reinando. Ya lo pienso, ya lo siento, ya no hay cielo, sólo infierno, el dolor amenazando; ¿para cuándo? está avanzando, ya aparece, casi llega, el tormento con su llanto. A velar, con luz de insomnio, hasta que al fin entendamos, que sólo es un pensamiento... Ave Fénix
Junto al alba de éste día, con destino ya marcado, a vivir toda su vida, de la gente enamorado, rompiendo los horizontes, mi Comandante nacía. Fue la luz y fue poesía, era savia de árbol fuerte, con el alma de insurgente, y en la mente la utopía, soles quemaban su frente, y estrellas le sonreían... A donde quiera que Él iba, la Tierra lo bendecía, la lluvia lo acariciaba y la hierba se rendía, señalándole el Camino, que su destino marcaba... ¡Quién fuera viento serrano para colarse en el tiempo, y descubriendo el Arcano llegar hasta aquellos días, para llenarte de brisa y poder tocar tus manos! ¡Quién pudiera transportarse, entre pliegues de la historia y llegar hasta la Sierra... ser oído de la Tierra y endulzando la memoria, volver a oir tu sonrisa! Este día, Comandante, en el nombre del Humano, sólo quiero agradecerte, y tomado de la mano, de mi Pueblo, grande y fuerte, un grito al viento lanzarte: ¡la Lucha sigue adelante! mi Comandante...mi hermano...
De los primeros recuerdos que abriga el enmarañado laberinto de mi mente ya golpeada inclementemente por los ambages del tiempo, es el de Mamá Luz, creo que siempre estuvo allí, antes de todo, antes del llanto que acompaña el alumbramiento, tal vez sin luz, de mi existencia, antes del dolor y la alegría, antes del saber y el entender, en el sentir ignorante pero inequívoco y cristalino del que no sabe nada pero entiende todo, cuando se piensa con el alma y se habla, o se llora, o se sonríe, volcando el corazón en cada gesto...
allí estaba ella ya, desde siempre, como nunca, como nunca antes, como nunca más...
Allí estabas Mamá Luz, untada en los panes franceses y en la pichinga de fresqui-top que llevaba al kinder; en los pantalones cutos, "chores" les decía usted, en las chancletas "balco", en los zapatos que me iba a comprar al Mercado Cuartel, -¡cuánto tiempo pasabas ahorrando en el barrilito verde de "La Centroamericana" las pesetas para comprarme mis zapatos para que fuera a la escuela!- yo tengo ese barrilito mami, me lo traje aquella noche lluviosa cuando te fui a ver en aquella cama, ya estabas muy enferma, ¿se acuerda madre?, cuando me dijo que cuidara a la Vicky, y no es que no quisieras a la Mélida, es que siempre pensaste que la Vicky estaba más loquita, y tenía toda la rebeldía de tu hijo.
¿te acordás mamá?, hasta ahora te voy a confesar que nunca me vine, ahí me quede con usted, aunque mi cuerpo subió al carro en aquella tempestad...
Cuando cierro los ojos la veo surciendo la ropa mía y la de Papá Toño, de noche, en el corredor de la casa que nos botó el terremoto, en su maquina "Singer", y oyendo el programa de Pedro Infante en el radio "Televox" color "aqua", ¿se acuerda madre? Ya viene Pedro Infante! ¡que cante! ¡que cante!...y yo, yo sacándole las canas con una pinza, de su cabecita...
Otras veces te veo cortando café en el volcán de Santa ana, y siempre comprándome mi pan francés, -qué rico era ese pan de Santa Ana- recuerdo mis manos entumidas, inmóviles por el frío, y usted cortando café, y yo, estorbándote allí, pero con usted...ese mes cayó nieve en la cúpula del volcán, y había un árbol centenario y un tapete de hojas secas con luz crepuscular y paisajes de ensueño que aún puedo recordar, y me enamoré de Cintia, aunque ni ella ni usted lo supieron nunca, solo yo...
Te veo lavándome la ropa sucia que usaba en el taller donde estaba de aprendiz, comprándome chorizos en el Mercado Central, vendiendo tamales, echando tortillas, vendiendo atol de piñuela, llorando mis borracheras, orgullosa de que sabía recitar muy bien los poemas que me aprendía de memoria en el kinder aún antes de aprender a leer, riendo mis locuras, temiendo por mi vida, bajándome de la ventana en donde había subido aquella noche, ya listo para saltar a la casa de la niña Concha, aquella noche en que andaba el Escuadrón de la Muerte rondando la calle, no sabías que el clandestino de tu hijo ya tocaba las estrellas con la frente...y me bajaste de la ventana, -qué hacés ahí? anda acostate!- y preferí acostarme y esperar la muerte antes que decirte que yo era un guerrillero, porque eso te mataría de aflicción, y me quedé, y el escuadrón se fue de paso, y yo no dormí esa noche...
Prefiero recordarte linda, oyendo a Cornelio Reyna y llenando de perfumes las tardes con tu risa, tus silencios, y hasta con tus lágrimas perfumabas, Mamá Luz...
Siempre comías poquito para que la comida alcanzara, siempre reías mucho para que la alegría sobrara, siempre nos amamos aunque nos costaba tanto hablar de eso; siempre iluminaste mi vida con tu Luz de Mamá, como Mamá de Luz, porque alumbrabas mi vida, aunque pariste esta tiniebla de ser humano, esta neblina que se difumina por los caminos del tiempo, que amó tanto y dijo tan poco, que sólo pudo hablar el lenguaje del fusil y de los carros arruinados, y de las canciones tristes del recuerdo... pero amó.
Ahora, mamita santa, mamita bella, mi madrecita, ahí donde estás, en tu cielo, vuélveme a ver un ratito, y tócame con tus manitas, arrugaditas y benditas, y dame mi besito de las buenas noches, y espérame ahí madrecita, que un día de estos estaremos juntos, para que me abraces y me digas como las últimas veces: "ahora estoy tranquila, porque usted es un hombre de bien", así me mirabas , con tus ojitos cansados, y yo, ciego por el resplandor del rayo, sólo te miraba, como te miro hoy, con los ojos del alma...mi Mamá Luz...
En la víspera de un 1 de mayo, es indispensable el aclarar algunas situaciones que a propósito o por descuido, a veces, los trabajadores damos por sentadas y por lo tanto repetimos, dándolo por cosa entendida, sin saber, a saber y ojalá, lo que en realidad significa, o debería significar, el 1 de mayo. EL 1 DE MAYO ES EL DÍA DEL TRABAJO Es común el escuchar la expresión: el 1 de mayo es el día del trabajo; mañana es el día del trabajo; ¡que viva el día del trabajo! etc. Nada más falso. El 1 de mayo NO es el día del trabajo, sino el día del TRABAJADOR, esto coge tintes realmente alarmantes cuando la frasecita "el día del trabajo", se acuña en el seno de los centros escolares, donde se forja inicialmente el pensamiento de aquellas y aquellos que tienen y hemos tenido el "privilegio" de estudiar. Ojalá -y esto no exime de responsabilidad a los docentes- esto fuera producto de la ignorancia que muchas veces poseen aquellos encargados de dilucidar las mentes de nuestra niñez y juventud, y no quisiera yo pensar, que nuestros profesores y profesoras, acuñan esta frase haciendo eco del concierto sistemático de los empresarios, burgueses de todos los colores y sabores, el clero, en la mayoría de los casos, y el gobierno, en los más lamentables de los casos; es decir de la superestructura del estado capitalista, dónde además los "medios de comunicación" juegan un papel fundamental, ya que esto si es, o sería, realmente alarmante. Si bien es cierto que que la ignorancia o la ligereza en el decir puede ocasionar una confusión, o en el peor de los casos un adoctrinamiento subjetivo en la clase trabajadora -y por lo tanto debemos luchar por aclarar este concepto de trascendental importancia- es peor aún, cuando esto se hace con la claridad en el objetivo de llevar el mensaje que lo importante debe ser "el trabajo" y no el trabajador, concepto arraigado en la burguesía y sus satélites, siempre y cuando se refiera al trabajo ajeno, y no al de ellos mismos, ya que no están acostumbrados a trabajar porque nunca lo han hecho.
EL 1 DE MAYO SE CELEBRA EL DÍA DEL TRABAJADOR Esta es otra falsedad, el día del trabajador no es un día para celebrar sino para conmemorar. No podemos celebrar algo que aún es un proceso, ya que la lucha de los trabajadores y trabajadoras, existirá mientras exista la sociedad clasista, y en la cual una de las clases -la burguesía- lucha incansablemente y día a día por negar los derechos y maximizar la explotación de la clase trabajadora o proletaria; se trata más bien de una conmemoración de la gesta heróica de los mártires de Chicago y de todos los y las mártires que han ofrendado sus vidas en la consecución de las reivindicaciones de la clase obrera, y en el marco de la cual todos los proletarios debemos expresar nuestra solidaridad y lucha al mismo tiempo que exigir, una sociedad justa y libre de explotación.
¿QUÉ SE CONMEMORA EL 1 DE MAYO? El 1 de mayo se conmemora principalmente la gesta heróica de los llamados mártires de Chicago, de los cuales dos de ellos eran estadounidenses y los seis restantes trabajadores extranjeros, y cuyos nombres son: Michael Schwab, Louis Lingg, Adolph Fischer, Samuel Fielden, Albert R. Parsons, Hessois Auguste Spies, Oscar Neebe, y George Engel. En Boston y algunas otras ciudades estadounidenses de la época, había una fuerte corriente en contra de los trabajadores extranjeros que reclamaban por sus derechos junto a sus hermanos norteamericanos. El crecimiento de los sindicatos había menguado a raíz dela guerra de Secesión, pero a partir de 1880 la lucha sindical se incrementó, apoyada por grupos socialistas y anarquistas. Después de una serie de acontecimientos, que comenzaron con la huelga del 1 de mayo de 1886, y bajo la presión de los rompehuelgas, grupos de sicarios financiados por la oligarquía de la época, los antimotines y la represión policial, el 4 de mayo, en una concentración convocada por los anarquistas, se lanzó una bomba en contra de la policía, resultando un policía muerto y varios heridos, la policía abrió fuego en esa ocasión, matando a varios trabajadores y causando doscientos heridos. Este hecho permitió al sistema judicial, instigado por la oligarquía, los políticos y como siempre los medios de comunicación, sobre todo el Chicago Herald, capturar y condenar a la plana mayor del movimiento sindical anarquista, en un juicio ilegal y que realmente fue una burla, siete de ellos fueron condenados a la horca y uno a quince años de prisión. El escándalo fue tan grande que posteriormente a dos de ellos se les conmutó la pena de muerte por la de cadena perpetua, y luego tres de ellos obtuvieron el perdón absoluto, los dos restantes murieron ahorcados, pero después de todo este proceso que duró largos años, la reivindicación se obtuvo, por lo que ellos lucharon, la consecución de las ocho horas laborales.
CONCLUSIÓN Es deplorable que a mucho más de un siglo de la lucha de los trabajadores de Chicago y toda una historia de lucha de la clase obrera en muchos lugares aún no se respete la jornada laboral de ocho horas, que aún exista la explotación desmedida de la burguesía en contra de los trabajadores, y que muchos de los gobiernos actuales se preocupen poco o nada por la clase obrera; el 1 de mayo es el día de los Trabajadores, en el cual, todos y todas debemos conmemorar nuestras luchas, las reivindicaciones conseguidas -aunque pocas se cumplan- y sobre todo, el día en el que debemos expresar nuestro compromiso de lucha, no sólo este sino todos los días, reafirmando nuestra consciencia de clase, y nuestro firme propósito de continuar luchando hasta que este sistema injusto, depredador y asesino, sea completamente desarraigado de la faz de le tierra, de nuestra tierra...
¡¡¡QUE VIVA LA CLASE OBRERA!!! PROLETARIOS DEL MUNDO ¡¡¡UNÍOS!!! ¡¡¡¡¡HASTA LA VICTORIA SIEMPRE!!!!! Como nota "curiosa" (¿?): Estados Unidos no conmemora el 1 de mayo como día del trabajador.
